De Umbrarum Dei Annales

nostalgia.

(Del gr. νόστος, regreso, y -algia).

1. f. Pena de verse ausente de la patria o de los deudos o amigos.

2. f. Tristeza melancólica originada por el recuerdo de una dicha perdida.

  Y ha pasado ya suficiente tiempo como para atestiguar lo certeza de aquella expresión mía, que con todo esto estaba construyendo algo enorme, algo ínfimo. Y tan ínfimo... Un titánico castillo de naipes que ha colapsado tal y como cualquier persona racional pensaría que haría. Pero yo no soy una persona racional. O tal vez demasiado. Porque he fracasado en este intento de racionalizar toda mi vida social y toda mi construcción de esperanzas y miedos alrededor de la nostalgia. Tenía sentido en su momento, supongo, porque por algo lo haría. Ahora sé que suponía un esfuerzo desesperado de enfrentarme a la realidad, pero no puedes ponerle máscaras a la realidad o volverle la espalda con subterfugios, atajos o trucos.

  Porque qué importarán los recuerdos convertidos ya en ceniza. Qué importarán las muy nostálgicas novelas por escribir, qué importará la sofisticada complejidad de las ecuaciones de la mecánica cuántica o mi torpe manejo de una prosa artificiosa y avanzada. Qué importarán cuando se convierten en mi mayor enemigo, el mayor error que he podido engendrar, la más bastarda de mis bestias, alimentada con mi propia carne.

  Estoy cansado de alimentar toda esa sombra. Cansado de recibir de ella este placebo maloliente, este analgésico débil y local que me aleja cada vez más de toda posibilidad de retornar a la realidad. De qué me sirve truncar la empatía por la nostalgia, a parte de provocar el mejor ejemplo de Ouroboros que puedo reconocer, de ciclo vicioso, de retroalimentación...

  Soy una persona que coge un mechero y dice 'eh, lo amo'. Y pasarán cinco años y mi '''amor''' por el mechero no ha ido sino creciendo. ¿Pero qué sé de esto? Poco o nada. Sin embargo sí sé mucho de mi nostalgia retroalimentada, de mi estupidez anempática, de mi rabia infantiloide. Nunca es tarde, espero, para cambiar las tornas y comenzar la búsqueda en el cuarto de al lado porque, desde luego, aquí no he encontrado nada más allá del dolor que provoca el ejercicio del propio dolor del regreso al pasado.